(задумчиво): а Тряпкин-то, оказывается, вражина та ещё.
Любимый и любящий автор "Дня".
Антисемит.
Но несколько хороших стихов имеет...

(недоверчиво): да ла-адно - провокация...
Подборка с меня, угу.

(Радостно:) Провокация сработала! Получу Горшкова подборочку. (Озадаченно:) А варум "попроще"? Можно и посложнее парочку кинуть. Вдруг осилю?

Не согласна - про Олега.
Давно его знаю - с юношеских стихов.
То, что невозможно прочувствовать в его стихе, сам он - чувствует и отображает адекватно.
Натура - как у "шахтёрской канарейки" (которую держат для определения наличия угарного газа в шахте): никто ещё ничего не замечает, а бедная пытичка уже глазки закатила и кверху лапками лежит. :-)
Тонкий паренёк. И большая дока в стихосложении (сам грозный Химера его ценит и больше хвалит, чем поругивает).
Я Вам, МАБ, подборочку Олегову (из "попроще") пришлю.
М.б. как раз он будет "мужчиной Вашей жизни"
:-Р
Что ещё о нем?
Живёт в Ярославле. Адвокат. Мы с ним на "ты". :-)

Про Горшкова я пошутил, конечно. Конечно, чувствуется масштаб мастерства. Но по одному стиху о поэте судить сложно. А этот стих - больше сконструирован, чем выстрадан. Но сконструирован - мастерски. Про "сетевиков" - правильно рассудили. Одобрямс:).

Сделаем.
Я пока выделила сетевых поэтов - в надежде, что Вы ещё будете их петь, плюс - эту орду собираюсь послать к Вам на страничку, чтобы сами кидали стихи в эту гостевую... Отдельные папочки с их фотографиями - как бы вежливость. Приятнее, чем - в общем списке...
... А Олега Горшкова - недооцениваете, МАБ. Это - поэтище.

Просмотрел еще раз стихотворные странички - не выделить ли в отдельные разделы Бальмонта, Фета, Тряпкина и т.д., - у кого три и больше стихов спето?

Хорош Горшков, хорош! Как делать стихи - знает блестяще. Осталось решить вопросы - зачем и кому:)).

Письмо получил, спасибо. Сегодня постараюсь ответить.

А вот это - Олег Горшков (повзрослевший):"Из грек в варяги"

Не заметишь миг подмены,
Но уже повёрнут кран –
Брызнул в чашу ойкумены
Зазеркалья океан.
Задышали свежим суслом
Русла выброженных рек.
Догорело масло в тусклой
Плошке солнца. Путь из грек
До варяг своих забытых
Вспоминает сонный флот,
Всё избывший, бивший, битый.
Так бывает: плыть вперед
Стало значить – возвращаться,
Возвращаться – значит, жить…
Я вернусь, и домочадцы,
Снеги белые, кружить
Снова примутся в сочельник,
Убаюкивая грусть.
Пристань, город, дом, качели…
Всё качнется… Я вернусь.
Отдалится бал вселенский,
Схлынет прочь от кораблей
Спи, мой флот… В заветном Н-ске
Хлебным духом бакалей
Двор предутренний напитан
И созвучен тишине
Золотистый, пышный, ситный
Колобок луны в окне
Дома отчего, в котором
Половицами скрипит
Чье-то детство. Там, за шторой,
Кто-то, кажется, не спит.
Там вино из господина
Пьет полночную печаль...
В золотую середину,
К окончанию начал,
Самой тихой в мире сапой
Циферблат в часах ползет
Против стрелки. Так внезапно
В дымку Леты канет флот…


"...Там вино из господина
Пьет полночную печаль... "

А? Каково?

Спасибо, МАБ.
Шаламовскую страничку подкорректировала, окончила.
Письмо получили?

Хорошие стихи. Заначу:). Спасибо.
А вот ниже те стихи Шаламова, которые я в принципе отобрал, чтобы попробовать спеть. Не все спелись, но все - очень сильные. Не могу не привести здесь всю подборку (а в ней есть и искомое Вами:)) :

Я жаловался дереву,
Бревенчатой стене,
И дерева доверие
Знакомо было мне.

С ним вместе много плакано,
Переговорено,
Нам объясняться знаками
И взглядами дано.

В дому кирпичном, каменном
Я б слова не сказал,
Годами бы, веками бы
Терпел бы и молчал.

***
Не дождусь тепла-погоды
В ледяном саду.
Прямо к богу черным ходом
Вечером пойду.

Попрошу у бога места,
Теплый уголок,
Где бы мог я слушать песни
И писать их мог.

Я б тихонько сел у печки,
Шевелил дрова,
Я б выдумывал без свечки
Теплые слова.

Тают стены ледяные,
Тонет дом в слезах.
И горят твои ночные
Влажные глаза.

***
Не откроем песне двери,
Песня нынче не нужна.
Мы не песней горе мерим
И хмелеем без вина.

Камнем мне на сердце ляжет
Гул тяжелый хоровой.
Песни русская протяжность,
Всхлипы, аханье и вой…

***
Чтоб торопиться умирать,
Достаточно причины,
Но не хочу объектом стать
Судебной медицины.

Я все еще люблю рассвет
Чистейшей акварели,
Люблю луны латунный свет
И жаворонков трели…

***
Скрипка, как желтая птица,
Поет на груди скрипача.
Ей хочется двигаться, биться,
Ворочаться у плеча.

Скрипач ее криков не слышит.
Немыми толчками смычка
Он скрипку все выше, все выше
Забрасывает в облака.

И в этой заоблачной выси –
Естественный климат её,
Ее ощущенья и мысли,
Земное ее бытиё.

Но мы, возвращаясь к земному,
Добравшись по старым следам
К родному, знакомому дому,
Иное почувствуем там.

Мы чем-то высоким дышали,
Входили в заветную дверь,
И многое людям прощали,
Чего не прощаем теперь.

***
В пятнадцать лет

Хожу, вздыхаю тяжко,
На сердце нелегко.
Я дергаю ромашку
За белое ушко.

Присловья и страданья
Неистребимый ход,
Старинного гаданья
С ума сводящий счет.

С общипанным букетом
Я двери отворю,
Сейчас, сейчас об этом
Я с ней заговорю.

И Лида сморщит брови,
Кивая на букет,
И назовет любовью
Мальчишеский мой бред.

***
Так вот и хожу
На вершок от смерти.
То письмо ношу
В синеньком конверте.

То письмо давно
С осени готово,
В нем всего одно
Маленькое слово.

Может, потому
И не умираю,
Что тому письму
Адреса не знаю.

***
Говорят, мы мелко пашем,
Оступаясь и скользя.
На природной почве нашей
Глубже и пахать нельзя.

Мы ведь пашем на погосте,
Разрыхляем верхний слой.
Мы задеть боимся кости,
Чуть прикрытые землей.

***
Прямой наводкой

Тороплюсь, потому что старею,
Нынче время меня не ждет,
Поэтическую батарею
Я выкатываю вперед.

Чтоб прицельные угломеры
Добирались до подлеца,
Подхалима и лицемера,
Чернокнижника и лжеца.

Не отводит ни дня, ни часа
Торопящееся перо
На словесные выкрутасы,
Изготовленные хитро.

И недаром боятся люди,
Сторонящиеся меня,
Самоходных моих орудий
Разрушительного огня.

Кровь колотит в виски! Скорее!
Смерть не ждет! Да и жизнь не ждет!
Поэтическую батарею
Я выкатываю вперед.

***
Поэзия – дело седых,
Не мальчиков, а мужчин,
Израненных, немолодых,
Покрытых рубцами морщин.

Сто жизней проживших сполна
Не мальчиков, а мужчин,
Поднявшихся с самого дна
К заоблачной дали вершин.

Познание горных высот,
Подводных душевных глубин,
Поэзия – вызревший плод
И белое пламя седин.

***
Я хочу, чтоб средь метели
В черной буре снеговой,
Словно угли, окна тлели,
Окна дальние горели
Ясной вехой путевой

В очаге бы том всегдашнем
Жили пламени цветы
И чтоб теплый и нестрашный
Тихо зверь дышал домашний
Средь домашней темноты

И вот интересный стишок

Пётр Межурицкий
***
Я понимаю, любят не за это,
Но согласись, прекрасная подруга,
Курю я дорогие сигареты
И мною обеспечена супруга,
Мой имидж не далек от идеала,
И до сих пор удачлив я в карьере,
А то бы ты меня в гробу видала
Или с другим была по крайней мере -
Он был бы, как я некогда, дебилом,
Сплошь в комплексах и кое-как одетым,
Но, Боже, как бы ты его любила
И, что ужасно, именно за это.

Вот интересный стишок.ПАВЕЛ ЛУКАШ


Побережье, прогулки, вино,
небеса цвета ультрамарина...
"Хорошо бы сниматься в кино", -
говорила одна балерина.
"Не люблю целоваться в "РЕНО", -
говорила одна англичанка.
Тихий вечер и кресло-качалка...
Что еще? А не все ли равно...
И припомнить уже не дано,
что сказала одна недотрога
в одурении сенного стога -
это было довольно давно.
1998

МАБ, не нашла двух стихов Шаламова:
"Хожу, вздыхаю тяжко" и "Я жаловался дереву".
У Вас их под рукой нема?
Или можно подождать, когда вернутся мои архивы...
:-)

Шлите по почте стихи, спасибо заранее.