СТИХИ ИГОРЯ ЦАРЕВА

У ТУЧКОВА МОСТА Этот город (гранит - вода - и опять гранит) Как награду носит северную звезду. И на черный день свечи белых ночей хранит, Так как видит солнце от силы сто раз в году... Книгочей, привыкший к выездам и балам, +- Старый франт, сумевший гордости вопреки Научиться жить разрезанным пополам Беспощадным течением времени и реки. Холодна Нева и жилиста от дождя - То с ленцой выгрызает черствый кронштадтский бок, То мосты, как вставные челюсти, разведя, Хочет Бога уже попробовать на зубок... А цепные львы по набережным сидят И следят за тобой с прищуром, мол, кто таков? Будешь выглядеть как еда - и тебя съедят, Не оставив на память и эха твоих шагов. По весне во дворах-колодцах стоит вода, Голубей на блокадных крышах победный гимн... Но порой в темных окнах такая мелькнет беда, Что и крох ее не дай Бог городам другим. КОЛЫМА …И не птица, а тоже парит по утрам, Поддаваясь для вида крамольным ветрам, С горьким именем, въевшимся крепче клейма, Через годы и судьбы течет Колыма. И служивый хозяин тугих портупей, И упрямый репей из Ногайских степей Навсегда принимали ее непокой, Рассыпаясь по берегу костной мукой. Но сегодня чужая беда ни при чем, Я приехал сюда со своим палачом, Ощутить неподъемную тяжесть сумы Под надежным конвоем самой Колымы, И вдохнуть леденящий колымский парок, И по капле безумный ее говорок Принимать как настойку на ста языках Из последних молитв и проклятий зека... В этом яростном космосе языковом Страшно даже подумать: «А я за кого?» Можно только смотреть, как течет Колыма И, трезвея, сходить вместе с нею с ума. НА ОРДЫНКЕ На Ордынке в неоновой дымке Всепогодную вахту несут Старики, собирая бутылки, Как грибы в заповедном лесу. Не чураются каждой находке Поклониться с корзинкой в руках... Там и «белые» есть из-под водки, Там и «рыжики» от коньяка. Не смыкает стеклянные веки На углу запрещающий знак. В этом доме в «серебряном веке» У знакомых гостил Пастернак. И свеча меж тарелок горела, И гудела метель за окном. И куда-то в иные пределы Уносили стихи и вино. Нынче к этой парадной не сани Подъезжают, ведь время не то, А подвыпивший мальчик в «Ниссане» В кашемировом модном пальто. И свеча, горячась под капотом, Согревает иную судьбу. И звезда, словно капелька пота, У Москвы на чахоточном лбу... Что за тайна во "времени оном"? Сохранились и дом, и окно... Почему же в разливах неона На душе у Ордынки темно? Ведь горело же что-то, горело!… Одолела ли нас канитель? Для чего-то же белые стрелы, Как и прежде, рисует метель! *** На грани между «инь» и «ян» я, Вкушая хмель деепричастий, Ищу такие состоянья, Когда не в состояньи счастье. Читаю Чейза, все условно – В кавычках мыслей коромысла. Я щелкаю скорлупки слов, но Не нахожу порою смысла. Я образован, я не бездарь, Я знаю, что предлог – не повод. Но семантическая бездна Меня ломает как слепого. Иной язык, иные сказки, Где виски цедят без закуски, А я совсем другой закваски, Ведь я молчу – и то по-русски. Катулл хорош, но Пушкин ближе. Пусть мчится римская трирема, Пусть мертвым языком оближет Волчица Ромула и Рема. Русь тоже словом даровита, Хотя и грелась не мохером. На «пи» чужого алфавита Мы отвечали русским «хером». И в пустоте местоименья Божественный рождался лучик: «Я помню чудное мгновенье»… Ну, кто сказать сумел бы лучше? СЛИВКИ ОБЩЕСТВА Твердили миру Плиний и Авиценна: Поэзия — дар небесный и тем бесценна. И вот она дура-дурой в дырявом платье Стоит на сцене, а денег никто не платит. Поэты косят в народ одичалым глазом, А мир торгует мочалом, навозом, газом И всё норовит повыше задрать тарифы. Его не волнует драма глагольной рифмы. Остались из миллиардов едва ли тыщи Таких, кто ищет вкуса духовной пищи. Но я для них буду твердить неустанно: Вы сливки общества! Даже его сметана! Вы сливки! Пускай вас слили, но вы не скисли, Храня калории чувства и градус мысли. Вы помните, что был Плиний и Авиценна, И что Поэзия — дар, и она - бесценна. СТАРАЯ НЕЗНАКОМКА Дыша духами и туманами... А.Блок По скользкой улочке Никольской, По узкой улочке Миусской В разноголосице московской - Едва наполовину русской, Ни с кем из встречных-поперечных Встречаться взглядом не желая, Вдоль рюмочных и чебуречных Плывет гранд-дама пожилая. Ни грамма грима, ни каприза, Ни чопорного политеса, Хотя и бывшая актриса, Хотя еще и поэтесса, Среди земных столпотворений, Среди недужного и злого, В чаду чужих стихотворений Свое выхаживает слово. В былинной шляпке из гипюра Или другого материала, Она как ветхая купюра Достоинства не потеряла. В нелегкий век и час несладкий Ее спасает книжный тоник, Где наши судьбы - лишь закладки Небрежно вставленные в томик. С ВЫСОТЫ СВОЕГО ЭТАЖА Не греми рукомойником, Понтий, не надо понтов, Все и так догадались, что ты ничего не решаешь. Ты и светлое имя жуешь, как морского ежа ешь, потому что всецело поверить в него не готов. Не сердись, прокуратор, но что есть земные силки? Неужели ты веришь в их силу? Эх ты, сочинитель… Не тобой были в небе увязаны тысячи нитей – не во власти твоей, игемон, и рубить узелки. Ни светила с тобой не сверяют свой ход, ни часы. Что короны земные? Ничто, если всякое просо тянет к свету ладони свои без монаршего спроса, и царем над царями возносится плотничий сын… Но, к чему это я? С высоты своего этажа, сквозь окно, что забито гвоздями и неотворимо, я смотрю на осенние профили Третьего Рима, на зонты и авоськи сутулых его горожан. Слева рынок, а справа Вараввы табачный лоток (несмотря на века, хорошо сохранился разбойник!) У меня за стеной - или в небе?- гремит рукомойник, и вода убегает, как время, в заиленный сток… *** Есть демиурги языка, Язычники, языкотворцы: Восторгом золотых пропорций Играет каждая строка… Кто ниспослал им этот дар? Кто научил так изъясняться, Что их слова ночами снятся, Питая души, как нектар?.. Их слог - то строг, то вводит в транс Тем, как божественно небрежен, Как между строк туманно брезжит Высокий смысл иных пространств… Но, кто бы знал, какой ценой Им достается почерк легкий, И сколько никотина в легких, И сколько гадости иной… Как окрыляют их грехи, Как в рюмках плавают окурки, Как засыпают демиурги Упав лицом в свои стихи…

вернуться на главную страницу

послушать стихи Игоря Царева

перейти на сайт matyuhin-songs.narod.ru