| |||
|
|
ИНТЕЛЛИГЕНТЫ ВЫПИВАЮТ
Интеллигенты выпивают и знают, что обречены. Интеллигентов выбивают вожди, чекисты. Цвет страны по тюрьмам гробится, по зонам, ему известно что почем. Он быть навеки поднадзорным, интеллигент наш, обречен. Простите, Осип и Марина, интеллигентность - не живет. Сегодняшний пещерный рынок нас всех унизит и добьет. Холопство ставит ногу в стремя. Холоп кликушествовать рад… Глухонемое наше время мычит и плачет невпопад. ПРОКЛЯЛА СВОИХ МЁРТВЫХ РОССИЯ "Быть знаменитым некрасиво..." Борис Пастернак Прокляла своих мёртвых Россия, А живые кивали согласно. Знаменитым здесь быть некрасиво, Здесь постыдно им быть и опасно. То в петле, то в психушке таланты, А в сердцах беспросветная осень. С милосердьем в Отчизне неладно. Иль она не отчизна нам вовсе? В ДЕРЕВУШКЕ, ГДЕ ГОРЯ ХЛЕБНУЛИ ВСЕ В деревушке, где горя хлебнули все досыта, где на каждом подворье лютует беда, услыхала девчушка по радио Моцарта - поразилась, опешила вдруг навсегда. По тропиночке скользкой, исхоженной, узенькой, где с обеих сторон чахнут яблоньки в ряд, поспешила девчушка вдогонку за музыкой и уже никогда не вернулась назад. ТЫ ГОВОРИШЬ, ПОГОДА ПОРТИТСЯ... Ты говоришь, погода портится? Да что ты, милый, Бог с тобой! Винца хлебни двойную порцию - и песни пой. Те, длинно-горестно-разгульные, чей век пропет-не перепет: про жаркий шепот у багульника, про молний свет. Еще припомни "Очи черные" и струны не жалей свои. Былое нынче перечеркнуто: не жди любви… Вздохнешь, затужишь над гитарою. Где молодость? - Ищи-свищи!.. - Ты напоследок спой нам старую: "В той степи глухой умирал ямщик…" ЦЫГАНСКАЯ СВАДЬБА Визжали струны, кровь кипела, стирались бутсы в порошок, и дама треф мне сладко пела, Что не напрасно я пришёл. Она лукавила, темнила, влекла, дышала горячо. Меня пугало и манило ее открытое плечо. Как жаль, что нужно нам проститься, что подружиться не смогли. Взмывали кони, словно птицы, и отрывались от земли. ...Огонь цыганского веселья давно угас, но до утра над степью музыка висела, как дым вчерашнего костра. ПРОЩАНИЕ С АЭЛИТОЙ Аэлита?.. Ассоль?.. Лорелея?.. Мне-то что до заморских имен? Не Ассоль я люблю и жалею, А Танюшку, чьим взором пленен. Выйду в сумрак, белесый, декабрьский, Рай душе в ожерелье оков… Что с того, что кому-то дикарской Вдруг покажется наша любовь? Для меня это вовсе не дико. Душу греют морозец и снег. Аэлита, Ассоль, Эвридика, - Прощевайте, девчонки, навек! МОНОЛОГ АКТЁРА Я для юродств не создан. Хватит юлить и врать! Путь от подмостков к звездам кто посмеет прервать? Знаю, он очень труден, но ведь прирос к стопам! В руке моей жадно будет с водкой дрожать стакан. Стану на части рваться, юшкой кровавой течь, чтобы хоть искру счастья в ком-нибудь да зажечь. Душу не прячьте, тратьте. Хватит на всех небес… Я ведь помру в антракте. К черту! Играю без! ЛЮБОЙ ТОРЖЕСТВЕННЫЙ ДУРАК... Любой торжественный дурак у нас начальник над поэтами. В отчизне беспросветный мрак, и обречен поэт поэтому. Все перебиты соловьи, давно их трель вождям наскучила. Вожди народной ждут любви и требуют вранья трескучего. Одни поэты пали ниц, другие, в ком побольше мужества, сбежали в заумь без границ иль в истеричное кликушество. Но я обычные пишу стихи. Ни с теми я, ни с этими. С провидцами я не дружу, с девицами дружу отпетыми. СТРАНУ МОТАЛО КАК ПОПАЛО... Страну мотало как попало - из ада в ад, из бездны в бездну. Страна искусно истребляла своих пророков повсеместно. Пройди Сибирью, Волгой, Крымом - везде флюиды страха, краха. Поэт и власть. Поэт и рынок. Поэт и чернь. Поэт и плаха. ВОЗВРАЩЕНИЕ И ничего не надобно отныне Новопреставленной болярыне Марине… М. Цветаева (1916) Окна заперты ставнями. Проблески солнца слабые. Будешь новопреставленной в безучастной Елабуге. Любовь была - безответная. Зря столько земель пройдено. Знать не знала, не ведала, что встретит удавкой Родина… Кончились все страдания? В церкви ль тебя оплакали? Близкие где же?.. Дальние накроют землей в Елабуге. ЖИВЁМ БЕЗДАРНО И КОРЯВО Живем бездарно и коряво, в сердцах смятение несем, во всем заведомо не правы, заведомо грешны во всем. Небесный полог гладью вышит, отрада в странствиях ночных. Счастливые стихов не пишут и даже не читают их. ГАСИТСЯ ВЕРХНИЙ СВЕТ Гасится верхний свет. Глухо падает штора. Что такое поэт? - Театр одного актера. Мало ль, скажи, тебе бешеного фурора? Жить вопреки судьбе - театр одного актера. Выхода нет. Держись! Счастье обманет скоро. Помни, что смерть - как жизнь - театр одного актера. КТО ПОДСКАЖЕТ МНЕ Кто подскажет мне простые безыскусные слова? Никого вокруг. Пустыня. Называется Москва. Надо рвать, крушить и мчаться в те края, где ждут меня. Прощевайте, домочадцы, покатил судьбу менять!.. Отчего же сердце стынет? Почему душой продрог? Никого вокруг. Пустыня. Называется Нью-Йорк. НОВЫЙ ЗАВЕТ Барьеры... Галеры... Химеры... Всяк цезарь то вор, то дурак. Две тысячи лет новой эры - огромный погромный барак. На месте, где совесть, - заплатка. Куда ты ни кинься - беда. И прежде бывало несладко, но так, как теперь, - никогда... Не тронь мою душу, не мучай, уже не холоп я, не раб, о век мой, гремучий, дремучий, огромный погромный этап. БАРД С веком песней расквитаюсь, окуджавский ученик. Просыпаюсь и хватаюсь за гитару в тот же миг. Помыслы мои известны: для души, не для красы целый день слагаю песни, рву гитарные басы. Час - гитаре, два - забавам, все же я не автомат, все же я не Розенбаум, чтобы петь про все подряд. Свыше мне мотив подарен, он один владеет мной. Точно в срок спешу к гитаре, к девочке моей родной. Как судьба ни обижала, к ней питаю интерес. Мой учитель Окуджава улыбнется мне с небес. |
| вернуться на главную страницу |
| послушать стихи Михаила Брифа |
| перейти на сайт matyuhin-songs.narod.ru |
