СТИХИ МИХАИЛА БРИФА  


ИНТЕЛЛИГЕНТЫ ВЫПИВАЮТ

Интеллигенты выпивают
и знают, что обречены.
Интеллигентов выбивают
вожди, чекисты. Цвет страны

по тюрьмам гробится, по зонам,
ему известно что почем.
Он быть навеки поднадзорным,
интеллигент наш, обречен.

Простите, Осип и Марина,
интеллигентность - не живет.
Сегодняшний пещерный рынок
нас всех унизит и добьет.

Холопство ставит ногу в стремя.
Холоп кликушествовать рад…

Глухонемое наше время
мычит и плачет невпопад.



ПРОКЛЯЛА СВОИХ МЁРТВЫХ РОССИЯ

"Быть знаменитым некрасиво..."
Борис Пастернак

Прокляла своих мёртвых Россия,
А живые кивали согласно.
Знаменитым здесь быть некрасиво,
Здесь постыдно им быть и опасно.

То в петле, то в психушке таланты,
А в сердцах беспросветная осень.
С милосердьем в Отчизне неладно.
Иль она не отчизна нам вовсе?


В ДЕРЕВУШКЕ, ГДЕ ГОРЯ ХЛЕБНУЛИ ВСЕ

В деревушке, где горя хлебнули все досыта,
где на каждом подворье лютует беда,
услыхала девчушка по радио Моцарта -
поразилась, опешила вдруг навсегда.
По тропиночке скользкой, исхоженной, узенькой,
где с обеих сторон чахнут яблоньки в ряд,
поспешила девчушка вдогонку за музыкой
и уже никогда не вернулась назад.


ТЫ ГОВОРИШЬ, ПОГОДА ПОРТИТСЯ...

Ты говоришь, погода портится?
Да что ты, милый, Бог с тобой!
Винца хлебни двойную порцию -
и песни пой.

Те, длинно-горестно-разгульные,
чей век пропет-не перепет:
про жаркий шепот у багульника,
про молний свет.

Еще припомни "Очи черные"
и струны не жалей свои.
Былое нынче перечеркнуто:
не жди любви…

Вздохнешь, затужишь над гитарою.
Где молодость? - Ищи-свищи!..
- Ты напоследок спой нам старую:
"В той степи глухой умирал ямщик…"



ЦЫГАНСКАЯ СВАДЬБА

Визжали струны, кровь кипела,
стирались бутсы в порошок,
и дама треф мне сладко пела,
Что не напрасно я пришёл.

Она лукавила, темнила,
влекла, дышала горячо.
Меня пугало и манило
ее открытое плечо.

Как жаль, что нужно нам проститься,
что подружиться не смогли.
Взмывали кони, словно птицы,
и отрывались от земли.

...Огонь цыганского веселья
давно угас, но до утра
над степью музыка висела,
как дым вчерашнего костра.


ПРОЩАНИЕ С АЭЛИТОЙ

Аэлита?.. Ассоль?.. Лорелея?..
Мне-то что до заморских имен?
Не Ассоль я люблю и жалею,
А Танюшку, чьим взором пленен.

Выйду в сумрак, белесый, декабрьский,
Рай душе в ожерелье оков…
Что с того, что кому-то дикарской
Вдруг покажется наша любовь?

Для меня это вовсе не дико.
Душу греют морозец и снег.
Аэлита, Ассоль, Эвридика, -
Прощевайте, девчонки, навек!


МОНОЛОГ АКТЁРА

Я для юродств не создан.
Хватит юлить и врать!
Путь от подмостков к звездам
кто посмеет прервать?

Знаю, он очень труден,
но ведь прирос к стопам!
В руке моей жадно будет
с водкой дрожать стакан.

Стану на части рваться,
юшкой кровавой течь,
чтобы хоть искру счастья
в ком-нибудь да зажечь.

Душу не прячьте, тратьте.
Хватит на всех небес…
Я ведь помру в антракте.
К черту! Играю без!



ЛЮБОЙ ТОРЖЕСТВЕННЫЙ ДУРАК...

Любой торжественный дурак
у нас начальник над поэтами.
В отчизне беспросветный мрак,
и обречен поэт поэтому.
Все перебиты соловьи,
давно их трель вождям наскучила.
Вожди народной ждут любви
и требуют вранья трескучего.
Одни поэты пали ниц,
другие, в ком побольше мужества,
сбежали в заумь без границ
иль в истеричное кликушество.
Но я обычные пишу
стихи. Ни с теми я, ни с этими.
С провидцами я не дружу,
с девицами дружу отпетыми.



СТРАНУ МОТАЛО КАК ПОПАЛО...

Страну мотало как попало -
из ада в ад, из бездны в бездну.
Страна искусно истребляла
своих пророков повсеместно.
Пройди Сибирью, Волгой, Крымом -
везде флюиды страха, краха.
Поэт и власть. Поэт и рынок.
Поэт и чернь. Поэт и плаха.



ВОЗВРАЩЕНИЕ

И ничего не надобно отныне
Новопреставленной болярыне Марине…
М. Цветаева (1916)

Окна
заперты ставнями.
Проблески солнца
слабые.
Будешь
новопреставленной
в безучастной
Елабуге.
Любовь была -
безответная.
Зря столько земель
пройдено.
Знать не знала,
не ведала,
что встретит удавкой
Родина…
Кончились
все страдания?
В церкви ль тебя
оплакали?
Близкие где же?..
Дальние
накроют землей
в Елабуге.



ЖИВЁМ БЕЗДАРНО И КОРЯВО

Живем бездарно и коряво,
в сердцах смятение несем,
во всем заведомо не правы,
заведомо грешны во всем.
Небесный полог гладью вышит,
отрада в странствиях ночных.
Счастливые стихов не пишут
и даже не читают их.




ГАСИТСЯ ВЕРХНИЙ СВЕТ

Гасится верхний свет.
Глухо падает штора.
Что такое поэт? -
Театр одного актера.

Мало ль, скажи, тебе
бешеного фурора?
Жить вопреки судьбе -
театр одного актера.

Выхода нет. Держись!
Счастье обманет скоро.
Помни, что смерть - как жизнь -
театр одного актера.



КТО ПОДСКАЖЕТ МНЕ

Кто подскажет мне простые
безыскусные слова?
Никого вокруг. Пустыня.
Называется Москва.

Надо рвать, крушить и мчаться
в те края, где ждут меня.
Прощевайте, домочадцы,
покатил судьбу менять!..

Отчего же сердце стынет?
Почему душой продрог?
Никого вокруг. Пустыня.
Называется Нью-Йорк.


НОВЫЙ ЗАВЕТ

Барьеры... Галеры... Химеры...
Всяк цезарь то вор, то дурак.
Две тысячи лет новой эры -
огромный погромный барак.

На месте, где совесть, - заплатка.
Куда ты ни кинься - беда.
И прежде бывало несладко,
но так, как теперь, - никогда...

Не тронь мою душу, не мучай,
уже не холоп я, не раб,
о век мой, гремучий, дремучий,
огромный погромный этап.



БАРД

С веком песней расквитаюсь,
окуджавский ученик.
Просыпаюсь и хватаюсь
за гитару в тот же миг.

Помыслы мои известны:
для души, не для красы
целый день слагаю песни,
рву гитарные басы.

Час - гитаре, два - забавам,
все же я не автомат,
все же я не Розенбаум,
чтобы петь про все подряд.

Свыше мне мотив подарен,
он один владеет мной.
Точно в срок спешу к гитаре,
к девочке моей родной.

Как судьба ни обижала,
к ней питаю интерес.
Мой учитель Окуджава
улыбнется мне с небес.


вернуться на главную страницу
послушать стихи Михаила Брифа
перейти на сайт matyuhin-songs.narod.ru
в гости


 
Hosted by uCoz